Reposo Leproso... O las Ansias del ya nomás (Nómbrelos en su experiencia más cercana y déjelos fuera del alcance de los niños)

El grandilocuente ventanal mudo, testigo en sí de sus añosas imágenes, era el entorno del cuadro demacrado. Detrás de él, las memorias fantasmales y desencajantes rondaban su cabeza, ya cansada del abismal agote.
Su nombre antes fue tildado de salvador de la patria necesitada, líder de los que fueron llamados a actuar, gestor del impulsivo progreso económico. Ahora o para ser más rigurosos desde que el accionar cobarde comenzará a maquinar, tomó otra dirección. Tomó el tinte malicioso, insano hasta la irracionalidad, de la luz cenital que cae delatándolo.
Deben ser producto que las voces culposas empiezan a clamarle tormento, demostrándole el costo que el jueguito maquiavélico de la vida cuesta abajo significa.
En la edad que uno debiera de sentarse por largas horas, mirando los ojitos de los revoltosos y carcajeantes seres motivadores, él no se siente conectado. Se siente más ido que nunca, porque hasta su soberbia demoledora del ayer, pareciera abandonarlo len-ta-men-te.
Se va, se evapora. Lo niega mil veces. Si te he visto, no me acuerdo.
La que acostumbra de enarbolarse por el bien superior, con sus colores tan típicos, ya no tiene el placentero olor a chicha en cacho. Tampoco significa regalías complacientes, ni falsa protección corrupta por la matanza feroz del demoníaco traje gris.
Al otro lado de la montaña, el que fuese la cara opuesta de la moneda, el adversario combativo en la retórica aglutinadora de los derechos mínimos, el confrontacional a su lógica, permanece impávido. Precisamente él, ahora ensimismado físicamente y aludiendo todo tipo de resquicios presentables, sólo atina a menear la cabeza.
Pretende lanzar la simuladora cortina de humo del buen cristiano. Dice que no ha hecho nada.
Intenta converserse asimismo, acuñando la evasiva del mal entendido y generalizada conspiración en su contra. Trata de aletear en la medida que puede.
Ni siquiera las caras de los que no entendían nada, con la contemplación expresada en el color intenso de los años soñados, le impidieron acometer lo enfermizo.
Ya, en el presente del domingo aplastante, la saliva es tragada con detención y el sonido del cantar de los pajaritos reunidos porque sí, no tiene mayor primacía.
Los dos esperan el cese definitivo.
Ninguno de los dos quieren tomar el matutino condenatorio, ni reunirse para rebuscar opciones con los charlatanes que vestidos de rigurosa seriedad, cobran cada mes.
Ya no creen en sus propias alucinaciones y se limitan a proyectar el pusilámine del “estar allí”, por contrariedad.
Cuando los venga a busca la pelá, ella tratará de realizar su labor en forma silenciosa. Se verá obligada, porque la tarea de grata, no tendrá nada.
Incluso para la doña escalofriante, el retirarles un último entre latido corto punzante, le producirá las respectivas arcadas vomitivas, producto de las esencias malolientes que ambos tatitas lucen.
Que ambos seres de antaño quisieron sembrar.
Las mismas que hoy les condena irreversiblemente y les hace sentir al friolento silencio, cómo el justiciero natural.

Huidobro, Mi Padre

*El siguiente texto, fue escrito por Vladimir, quinto hijo del visionario poeta chileno, Vicente Huidobro (1893-1948).
Y se publicó integralmente, a raíz del cumplimiento de 110 años del natalicio de este vanguardista literato nacional, en la edición número 1.657, de la revista “Qué Pasa”.

“Me gustaba ir a su escritorio y sentarme en sus rodillas. Él empezaba a describir en forma muy real una cabalgata, sin duda imaginaria, explicándome todo lo que íbamos viendo. Todo era demasiado real...
Mi padre, que en Francia se hizo amigo de Apollinaire, Picasso, Miró, Jacob y muchos otros artistas que después lograron gran reconocimiento, me contaba a veces que todo lo importante pasaba en París. Una vez estaba en un café y, al lado suyo, Lenin y Trotsky planeaban la Revolución Rusa. Como él admiraba a Lenin, y yo nací en octubre, no encontró nada mejor que llamarme Vladimir. Pero, en verdad, nunca fue militante del Partido Comunista. No era hombre para someterse a una doctrina...
De Rokha nos invitaba cuando celebraba su aniversario de matrimonio, aunque más de alguien le escuchó decir: “Yo no me siento a la mesa con ese pije tal por cual”, haciendo alusión a mi padre... Ambos eran “centro de mesa” y vanidosos. Pero, ¿Quién no lo es?. A lo mejor mi padre era egocéntrico, porque se sentía el mejor. Por eso creo que debe haber sido doloroso para él que algunos no reconocieran sus méritos literarios...
El día que murió (2 de enero de 1948) había bastante gente alrededor suyo, pero yo recuerdo a Raquel Señoret (tercera esposa del poeta), a la Manola (hija de su relación con Manuela Portales), y a Henriette Petit (pintora chilena), quién lloraba tanto que terminó con la cara hinchada. A ella, precisamente, estuvieron dedicadas las últimas palabras de mi padre: “cara de poto”.
Después nos miró a cada uno, se le cayó una lágrima y murió. Fue una rara mezcla de humor y sentimiento. Así murió papá.”

Sueños Evocadores, Sueños Introspectivos...
Calenda Maia Alumbradores De Caminos

Los aires de tiempos medievales nos retrotraen al renacer de la vida urbana, el auge del régimen señorial y la productividad comercial en tierra. La filosofía y teología ganaron un protagonismo singular, cultivándose en los monasterios el conocimiento del ser humano.
Así, bajo el paradigma teocentrista, nacen las primeras universidades.
También fueron épocas vinculadas a las expediciones cristianas, impulsadas por el papado para “liberalizar” Jerusalén y el sepulcro de Cristo, del poder musulmán...
Al parecer gran parte de la esencia de dicho periodo histórico, pretende rescatar el itinerante conjunto musical chileno, Calenda Maia.
En su peculiar lenguaje. O a su modo.
Construyendo sus llamativos instrumentos, omnibulados por descascarar el trasfondo cultural, investigando con sorprendente devoción cada detalle. Haciendo latente la cofradía de creadores que, por más de quince años, se han dado la reconfortante tarea de redimir los festivos eventos medievales.
Cómo verdaderos trovadores, tanto Italo Fuentes y Jorge Matamala junto a su agrupación, prosiguen sembrando la tranquilizadora semilla evocativa.
Aquella que confirma la plena armonía de la “música instrumentalis”, tan perdida en nuestros convulsionados días.

Amor Frío Lento

RIMA XXXIV

Cruza callada y son sus movimientos
silenciosa armonía; suenan sus pasos,
y al sonar recuerdan del himno alado la cadencia rítmica.

Los entreabre, aquellos ojos
tan claros como el día, y la tierra y el cielo,
cuando abarcan, arden con nueva luz en sus pupilas.

Ríe, y su carcajada tiene notas
del agua fugitiva; llora, y es cada lágrima un poema
de ternura infinita.

Ella tiene la luz, tiene el perfume,
el color y la línea, la forma,
engendradora de deseos, la expresión, fuente eterna de poesía.

¿Que es estúpida?... ¡Bah!, mientras, callando
guarde obscuro el enigma,
siempre valdrá, a mi ver,
lo que ella calla más que lo que cualquiera otra me lo diga.

Injustificadamente ningún poema impregnado con amores relegados, tonalidades mágicas y miserias cercanas, habían inundado esta etérea guarida. Y de la mano del literato sevillano Gustavo Adolfo Bécquer (1836-1870), con la antes citada Rima de alguna forma, la deuda comienza a quedar saldada.

El show radial de las “Preguntas Preguntonas”. (Lo que nunca fue, pero podría llegar a ser)

En el cajón olvidado de un director radial, entre hojeados análisis del grupo objetivo comunicacional de la emisora y otras hiervas por el estilo, emergía el inclasificable proyecto de aquel sempiterno auditor. Un proyecto abortado de cuajo.
Rotulado bajo el concepto de “Inviable programa para producir”, frente a los micrófonos formales. Frente a la audiencia respetable. O llamado más debidamente, indescifrable ante el codiciado receptor, ido y volátil.
Y abusando del elástico formato de este Blog, dónde el cruce de la ficción lejana copula con la realidad transitable, se publica el programa piloto. Mejor dicho, la mal trascrita conversación con el singular primer entrevistado.
Tómese nota. Lo que no se debe hacer, al presentar un proyecto radial...
Encapsulado con evidente incomodidad frente al micrófono inquisidor, en un locutorio que lo hacía ver muy gigantesco, el hipopótamo Rozz tomando temblorosamente el manoseado libreto, sólo atinaba a preguntar:
Ehhhh... ¿Estamos al aire?- Y mirando de reojo al canchero productor, quien es reconocido en el ambiente noctámbulo como el malicioso chinito muerdealmoha, se sentía aún más presionado. Era el primer latido del decidor proyecto y la lengua estaba demasiado traposa.
Ok. Sin más que decir, la bienvenida está cursada. Estamos al aire- atinaba a salpicar en sus iniciales palabras llenas de lugares comunes.
En esta primera edición, hemos invitado al día lunes para que nos cuente sobre sus desventuras semanales. ¿Qué tal hermanito?, ¿Todo bien?.
Todo mal. Seguro que como todos, nunca te has puesto en mí lugar. Y
desde que me contactaron para esta entrevista, me imaginé que otro se había negado a venir. Porque claro, nadie comenzaría un programa con alguien así de depresivo- comenzó a explicar, con el tono del torpe alicaído, aquel abrumado entrevistado.
¿Y porqué el bajón?- atinó a preguntar el grasiento locutor.
-Adivina poh... Si todos se andan quejando, porque todos desean a los otros días y nadie a mí. Entonces cómo podría sentirme, ahh... Si basta con verle la cara cuando las personas se acuerdan del comienzo de semana y aparece mi nombre. O los malditos publicistas ociosos que me dejan mal parado, siempre asociándome a lo latoso. Si ni siquiera esos desgraciaos colocan promociones los días lunes, en los supermercados.
Ser día lunes es peor que se le aparezca el cachuo a una vieja evangélica. Con cuea, antes hacían programas en televisión haciéndome referencia. Y más encima eran más malos. Siempre lo mismo. Estoy chato. Porque me han satanizado de una forma...
Quizás tu actitud ha contribuido para...
¡En nada!- interrumpió con vehemencia, golpeando fuertemente la mesa. ¡En nada!- volvía a insistir, dejando en claro que para el hipopótamo Rozz, esta sería una conversación difícil de llevar.
Pero en esta maldita sociedad de consumo, donde el hedonismo del sábado les calienta tanto, yo estoy liquidado. Estoy frito- seguía insistiendo, moviendo su cabeza, el lunes de la mirada desencajada.
Tranquilízate, porque en nuestro “Show de las preguntas preguntonas”, si te valoramos. Mira, te tengo listo unos conceptos y tu me respondes, con lo primero que se te venga...
Antes que sigas con tu jueguito- nuevamente le interrumpía- quiero hacerte una pregunta. Este programita tuyo, ¿Qué día quieres que salga al aire?.
mmmm... habíamos pensado el domingo por la tarde- propuso con dubitativa voz Rozz, observando a su productor el chinito muerdealmoha con la cara de ¿Qué digo?.
¡Veeezzzzzz!, ¡Veeezzzz!,- aclamaba el lunes con enojo relámpago y golpeando ambos puños sobre la mesa del locutorio, al ritmo de una especie de redoble de tambores, para afianzar más, dicha frase afirmativa.
Pero, relájate. No es nada personal- decía Rozz, quien a esas alturas del partido ya sabía que la batería de preguntitas agrupadas en pauta, pasarían a mejor vida.
De repente, emergiendo de la locura misma de la escenita inmanejable, el ensartado día lunes extrajo desde el costado derecho de su pantalón, un revolver Mágnum calibre 38 milímetro.
¡Esto se termina aquí!, ¡Ya nada tiene sentido!- gritaba apuntado hacia su cabeza, incontrolable cómo el sólo, aquel entrevistado que rayaba en la más espesa locura.
Y por su parte, desde el púlpito de la sintonía maquiavélica el chinito muerdealmoha pensaba en la penetración mediática que provocaría el sangriento acontecimiento. Primer capítulo y portadas a mil, era la conclusión instantánea que obtenía su monetaria reflexión.
Imaginaba a centenares de perio-idiotas faranduleros que cómo abejas a la miel, tratarían de obtener el detalle intruso. Pensaba que al ser testigo presencial del hecho, su bien cuidada barba de tres días se popularizaría en las páginas del show business criollo.
-¡Tranquilízate, tranquilízate, por favor!- suplicaba con desesperación, el hipopótamo conductor que ya sentía en sus narices ese fresco olor al estallido de la vigorosa sangre, que escurriría por las azulinas paredes del locutorio.
Al jalar el gatillo, nada sucedió. Todos quedaron congelados, esperando
lo peor. ¿El resultado?: Un golpeador sonido silencioso que contrastaba con la lógica absoluta.
¡Ni siquiera soy capaz de suicidarmeeee!- vociferaba enardecido, con la agudeza pálida de un día lunes, en el peor de sus días...
Desde el costado y encendiendo el cigarrito del consuelo abortivo, el amurrado chinito muerdealmohada meneaba su cabeza hacia los lados. Se había esfumada la portada y los quince minutos de fama, que por rebote aprovecharía. Ya los sobajeos de espalda de aquellos productores ansiosos de chimuchina masiva y la auto atribución de la creación del programa, no tenían sentido.
Era el minuto del sin sentido máximo, frente a el micrófono incómodo, que parecía presenciar todo interrogándose asimismo. Era el estéril programita fracasado, que quizás ya no merecía una segunda oportunidad. Eran los lamentos internos del hipopótamo Rozz que retumban, sin cesar, en su inconsciente caótico. Era la imagen del comunicador repentino y triste, de semblanza animalesca, demacrado hasta la médula.
Eran las buenas intenciones caídas en el camino y que finalizan, a medio morir saltando.

Los Datos Confesables y Aprendidos Post Viaje Urbano

-Después de atribuirme el derecho espontáneo de hojear el vespertino diario en el taxi del momento, en pleno taco vehicular, me enteré del atrayente proyecto comunicacional llamado: http://www.radiominga.cl/.
Accediendo a dicho web site, puedes escuchar diversos programillas que transversalmente irradian temáticas culturales. Desde los electrónicos ingredientes que imprime el músico Andrés Bucci en su espacio, hasta las inductivas vocecillas femeninas que difunden Natalia Cummins y Tere Gutiérrez.

-Y si te gusta hurguetear en las diversas interpretaciones que logra sostener una imagen pagana. O pretendes aproximarte fotográficamente, a algunos paisajes de países tan disímiles como: Eslovaquia, Polonia o Austria... Simple, bajo la óptica un tanto oscura e introspectiva de http://www.soranji.cl/, puedes trasportarte a partes esenciales de dichos lugares.
Grandilocuentes basílicas, hermosos recovecos tenues y momentos plenos son retratados en el trabajo de mi desconocida “amiga no deseada”.

¿Porqué este inclasificable blog se llamará “Auto+referencia”, si cada vez hablo menos de mí?.

El Malleus Maleficarum de Mario Bava

En el momento que un desquiciado cinéfilo pretenda ver una terrorífica realización audiovisual, motivado por la sed insaciable de empaparse de pasajes oscuros, con seguridad intentará ingresar a la retrospectiva sala donde se exhiba alguna película de Mario Bava (1914-1980).
Argumentalmente nacida del persecutorio período medieval inquisitivo, “La Máscara del Demonio” narra cómo dos condenados espíritus reviven con ánimos revanchistas, después de dos siglos.
Basada en un relato del escritor ruso Nikolai Gogol, esta película que marca el debut definitivo de Bava en la dirección, se perpetúa por sus ambientaciones opresivas y aterradoras.
Además que gracias a la visionaria apuesta de este director italiano, emergió la hermosa figura de Barbara Steele, actuando en films de terror.
Por contrapartida, la prestigiosa productora inglesa “Hammer” con todas las sagas de vampirezcas apariciones interpretadas por Christopher Lee y su respectiva cofradía, debió de enfrentar una mayor competencia...Era la época dorada del cine que se vestía de elegante luto riguroso, afilaba sus sangrientos colmillos y generaba las más escabrosas imágenes.

El último Tango Persistente de Juan José Saer

“Cuando descubrimos a un gran escritor y, modestamente, lo leemos, estamos como electrizados. La primera vez que leí, en español, la primera frase de “En busca del tiempo perdido”, sufrí una especie de choque, un shock increíble. No sabía muy bien por qué, pero ahora después de haber reflexionado, creo haber descubierto el secreto: se debe a que estos escritores rompen con una retórica oficial, muy codificada e irrumpen con un tono que les es propio. En general, cada gran escritor nos retrotrae al mundo de nuestra experiencia.”

El escritor argentino Juan José Saer, (1937-2005), siempre estuvo cobijándose entre una dualidad permanente. Entre la encrucijada regenerativa de su natal provincia de Santa Fe y el auto exilio impulsivo en Francia.
Haciéndose valer de la prosa y la poesía, de las frases breves con sus insistentes personajes al pasar, alzó la voz desde la acera del frente. Así de simple.
Y tal como fue retratado en la biográfica película “Retrato de Juan José Saer”, dirigida por su compatriota Rafael Filippelli, el viaje y las extensas caminatas caracterizaron parte de su obra.
Desde este humilde pulpito del sin sentido material, el tardío homenaje se hace presente en su espíritu tan cautivante.
Con seguridad que también perdurará, cuando te impulses a agarrar algunas de sus sentidas líneas.

Amable, Tolerante, Ecléctica...

Esas son algunos de los adjetivos que se suelen lanzar, al innovador proyecto comunicacional de Radio Concierto.
Javier San Feliú fue quién germinó la idea inicial.
Y desde una mirada desprejuiciada hacia el tan manoseado segmento del “adulto joven”, en términos de la fusionada parrilla musical, sigue comandando al equipo de la 88.5.

Chequea la entrevista que aparece en:

http://formularios.123.cl/streaming/vervideo.php?id=245#

O lee otra que fue publicada en:

http://www.revistahombre.cl/edicion_0007/entrevistas2.html

Así puedes conocer algo más de los gustillos musicales, de este interesante publicista viñamarino.

Un Malintencionado Amanecer Ruidoso en la Tierra: ((( London Calling)))

Todos mirando con cara de terror escalofriante. La mayoría abultada que corría por instinto. Los reporteros haciendo sus despachos tratando de relatar aquellos enumerados acontecimientos terroristas.
Por un lado, el coloso Tío Sam y compañía con sus tentáculos de poderío intransigente. Esa grandilocuente potencia que crío un discípulo ultra fanático, evocando los pasajes plegados de deidades religiosas en los tiempos de la bipolaridad ideológica y política, está cosechando lo que sembró.
Y en otro lado del cuadrilátero, la voz de quienes se sienten profundamente aniquilados, mal interpretados por un líder protegido en ese enceguecido grupúsculo. Más encima haciendo gala de sus intereses maquiavélicos, siguen marchosos sin importarles nada.
Sin considerar lo que venga.
Al fin y al cabo, quienes pagan las consecuencias terminan siendo tú o yo. Esta vez, fueron ellos.

“Vena Cava” de Diamanda Galás: ¡Mujer de Armas a Tomar!

Histeria, alaridos, locura, catarsis, desquiciamiento, ira, obsesiones, experimentación, tormentos, murmullos, gritos, cuestionamientos, arrebatos...

Miles de inquietantes calificativos emergen al escuchar el escalofriante “Vena Cava”. Y sin pecar de exagerado, este álbum, se constituye como de las más radicales, personales e incomprendidas ejecutadas por Diamanda Galás.

Además de toda la carga emotiva, ya que fue inspirada por Phillip Dimitri, su hermano fallecido, enfermo de Sida, en 1986. Porque el sólo propósito de sumergirse en el espeluznante universo irracional que plantea la producción, en donde la vocalización es el único bastión, resulta tarea titánica. En especial, cuando te atreves a descubrirlo sin la necesaria advertencia previa. Porque en esta producción, editada en 1993 bajo el reconocido Sello Mute, Galás se distancia plenamente de estructuras comerciales.

Es decir, en ningún pasaje del controvertido trabajo artístico existe instrumentación alguna o momentos cándidos. Menos separación entre cada tema. Las desordenas partes, complementa al todo. Por largos segmentos, la sacerdotisa del vanguardista mundillo oscuro se pasea por diversos estados sicóticos, posesionada de virulentos personajes. Desprendida de la razón, emputecida hasta rabiar, no duda en vomitar su fétido y escabroso excremento. “Estuve internada en un hospital. Por eso, de cierto modo, la música ha sido una verdadera cura para mí. Me gusta seguir actuando y me siento así más... ¿Sana mentalmente?. De lo contrario, me convierto en un ser jodidamente loco y paranoico”, explica la singular cantante norteamericana.

Por lo mismo es necesario contextualizar que, “Vena Cava”, testifica un necesario paréntesis o bálsamo entre dos álbumes más masivo. Anteriormente, nuestra carismática damisela, había deambulado por sonidos del Blues y Gospel en “The Singer”. Después junto al bajista de los legendarios Led Zeppelin, John Paul Jones, derivaría en clásicas melodías rockanroleras.

En otras palabras, el ecléctico carácter evolutivo de Galás se palpa a cada instante. Con cada temática, acción o presentación en vivo. Pero en “Vena Cava”, concepto que alude a la gran artería que lleva sangre al corazón, aterroriza hasta al más avezado personaje de las tinieblas.

Sin duda, una experiencia altamente recomendable con tiempo... Siempre y cuando tengas agallas para hacerlo.

¿Quién dijo que las mujeres eran el sexo débil?

*Este artículo fue publicado en el abortado proyecto de web site www.bruja.cl, el cuál estuvo encabezado por Rolando Ramos, Director de Radio Futuro.