La Mano Se Venía Mal

Los paisajes atónicos siguen desfilando, colindando hacia ti, el natural catarsis del viaje inductivo.
Ya nada tiene porque encuadrarse en la lógica más sensata, ni menos dar formales explicaciones.
Es tarde, no deberías de estar allí, ya que la abúlica acción de la espectadora perdida, ya no te va. Sólo mójate la cara.
Una vez te lo dije. Lo aseguré, pero no era el momento.
El viaje sin retorno, solventado en el plano angular putrefacto que cuando niña tanto temías absolver, se apodera de la ciudad del mar. Los insistente reclamos de él, son parte de la escenografía peor lograda. Y cuando miras a tu alrededor, la cabeza se emborracha lapidariamente.
Es el costo alternativo a asomarse por la puerta del cinismo institucionalizado o los gritos abrumadores que provienen de un inconsciente culposo. Fueron las ganas malogradas de la mitomanía vomitiva que sirvieron para tu papel tapiz. Son mis imágenes que desfilan frente, sólo clavando la mirada e insinuando el resto recordatorio. Eran las formas de tomarte por la cintura y morder con levedad el labio inferior, que tanto deseabas. Es el colapso sinuoso del precipicio espiritual.
Es decir, debería decir, son divagaciones varias. Divagaciones tuyas, muy traumáticas que te abofetean con solidez.
Es la contradicción de aquella alma enfermiza que atenta consigo misma, lastimera furiosa o intratable...
Llámese cómo tú quieras. Lo siento. Lo siento, de verdad.
A veces, ser tan penetrantes en palabras denota que existe en nuestro interior un amigote que sacude cuerpos y que nos traiciona, hablando por nosotros.
Y mira la forma irónica del mío. Colmo de males...
Hay que irse a negro y regresar.
¿Pero, tú volviste?.
Nuevamente las escenas desenfocadas que te enredan. Collage de sensaciones...

Ya no soy el niño en demasía introspectivo, que se cobijaba con dependencia en el resto. Ya no estoy tan nublado en la búsqueda, menos en escucharme en el eco saturado. Saturar de ruido temperamental que ensordece los querubines.
Ayer brillaba el sol desde ese horizonte, lo que te permitió acomodar los muebles a tu antojo, dejándolos a la maliciosa convivencia.
Ante tu presente desaliento, mi más sentido pésame.
Dicen, se leía en los antiguos titulares de la prensa que escribía con mayúscula, que “quién a hierro mata, a hierro muere”.
Tanto que te vanagloriabas que en el área de las matemáticas jugabas de local y no entiendes que siempre dos más dos resulta cuatro. Es así y no lo dictamino yo. Ni más, ni menos. De rebote, colmo de sanidades.
Porque alguien que apuesta al bello sentir de las palabras, cree que el acto poético sirve de terapéutica remisión y camina sin paso fijo, por las calles de Independencia, apuesta sobre lo que él considera seguro.
Lo siento, se comprueba en el tono de tu voz. En esta mano, perdiste por inercia.