Preludio al Junio Erosionado

Y estas acá, finalizando el primer cuarto de hora del partido y ya comienzas a empeorar. Dices que ya no puedes más, que los minutos fraguan cosas adversas y se escapan por el escaparate de al lado, cómo ya estás acostumbrada.
Te lo han hecho pensar, dulcemente con olores agrios. Y cuando hay alguien que contradice ese compuestito discurso oficialista, te entremeses y tupes enteras.
Ya no sabes que hacer, ni decir, porque esa maldita sensación curvilínea nace. Se consolida, crece fructificando lo hermoso de la instancia plena y elevada que tienen las bellas artes.
Tiene ese parpadeo a colores grandilocuentes, tenor inconexo de lo que fuiste y serás, siembra precisa del oleaje que producen las lágrimas que tanto te atosigaron.
Y digo, pongo énfasis mayor en el verbo en pasado, aunque sigues queriendo que sea en presente. En presente discontinuo, porque el mal sabor de la boca nadie suele querer sacártelo. Y es la primera vez, la mayormente que ocurre lo inverso.
Doblar a la derecha, entremés de lo que fue y podría ser, atada ya verás.
Y vienes una vez, quizás la última. Eso hasta que el nubarrón del invierno florido de junio llegue.
“The Blower's Daugther” de Damien Rice

"Y así es
Justo como dijiste que seria
La vida es “fácil” para mi
La mayoría de las veces
Y así es
La historia corta
No gloria, no amor
No hay héroes en su cielo

No puedo quitar mis ojos de ti

Y así es
Justo como dijiste que seria
Ambos nos olvidamos de la brisa
La mayoría de las veces
Y así es
El agua fría
La hija del soplador
la pupila en la negación

No puedo quitar mis ojos de

¿Dije que te detesto?
¿Dije que te deseo?
¿Dejar todo atrás?

No puedo quitar mi mente de ti"