En el nombre de Welles

“En una antigua película de Chaplin, que se desarrollaba en un tranvía abarrotado, cada vez que se sube un pasajero por detrás otro tiene que bajar por delante. Una imagen parecida le venía a la mente a Pat durante los días siguientes cada vez que pensaba en Orson Welles. Welles entraba, el salía. Anteriormente nunca le habían prohibido la entrada a los estudios, pero ahora, aunque Welles estuviera en otro lugar, parecía que su enorme cuerpo, empujándole con fuerza desde la nada, impedía que Pat cruzara la puerta de entrada.
“Y ahora ¿Adónde iré?”, se decía Pat. Había trabajado en los demás estudios, pero no eran los suyos. En éstos nunca se había sentido sin trabajo, y en los recientes períodos de escasez incluso había comido muy decentemente a su costa; por ejemplo, media langosta fría procedente de una escena de La divina señorita Carstairs. También dormía a menudo en los platós, y el invierno pasado se había agenciado un elegante abrigo de la guardarropía. Orson Welles no tenía por qué impedírselo. Orson Welles y toda esa cuadrilla de esnobs no deberían haber salido nunca de Nueva York.”

- Es precisamente en uno de sus desvaríos de grandeza y potenciales arranques mitómanos que Pat Hobby, un guionista que tuvo éxito en los años veinte en el competitivo mundo cinematográfico de Hollywood, que lanza esta auto complacida reflexión en el libro: “Historias de Pat Hobby”. (Anagrama, 168 pag.)
Este tipo tan dado a pretender lo que ya no fue, es de esos empecinados que intenta llegar a fin de mes con el aliento de sus fanfarronas exterioridades, cargadas al alcohol.
Obvio, sólo la pluma tan envolvente de Francis Scott Fitzgerald (1896-1940) podría retratar una historia tan común, pero a la vez tan única.